Del vientre de un tintero

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Escarbar en el cuerpo, en el propio origen, con el afán de que el deseo se avive. Buscar el éxtasis en la piel del otro, esperar el grito.

Amar al otro en su sueño y su vigilia, llenar de bendiciones sus párpados cuando la luna se cobija en la noche, y en ese mismo instante, comprender que no es posible…que la piel y el espíritu no necesariamente coinciden y que, aunque haya existido un sueño de futuro y una realidad compartida, las horas han sido eficaces en destejer la risa, en transformar el júbilo en miedo,  y las paredes que nos amparaban, en brisa.

Aprovecho para compartir con vosotros el post que me acaban de publicar en el blog de Microliteratura, «Sea breve,  por favor»: Levemente

Título del escrito: Escarbar en el origen
Título del dibujo: Fotografia
@mendezisabela

Una mujer agonizante
se marchará inmaculada,
sin que hombre alguno haya rozado su vientre.

Esa mujer se aferra a las cobijas,
sus ojos son cavernas que se alejan,
quiere seguir habitando en su latido
cabalgando en la tierra y no en el viento.

Ahhh, ahhh, ahhh…
Su lamento es martillo
que rompe cada instante las paredes de su siesta.

Una anciana que ha rezado,
ha dado amor a torrentes,
ha cargado sobrinos…
está casi sola rozando la muerte,
mordiendo los segundos
hilvanando con flaco hilo
el presente.

Está un poco sorda mi querida anciana,
deseo contarle un cuento
y no puedo,
callo,
me pide la mano,
siento sus dedos como hechos de corteza de árbol.

En el silencio
la luz que entra por las persianas
hace ruido,
ese ruido que no tiene cuerpo
pero sí hálito de hastío.

Busca en la virgen de madera,
que las ramas de su fe florezcan.

Estar viva ahora duele,
siente desmembrarse su cuerpo,
así las oraciones pierden la sintaxis
y la fe se queda en vilo, huérfana,.
como un animal sin garras para asirse
pequeño y dependiente del respiro ajeno.

Esperará la fe
escondida y con frío
a que un soplo de la anciana,
la recuerde.

Barcelona, 15/11/2011

Título del poema: Cavernas que se alejan © ®
Título del dibujo: Árbol de la fe © (Técnica Mixta)
Dibujo y poema de Isabela Méndez
@mendezisabela

Quedo a la intemperie en este minuto de lluvia

hasta ser milenios extendido en su humedad.

Milenios de soledad son los que pesan en mi cuello,
en mi garganta que canta la partida de lo nuestro.

Este amor será luego tinta, carta en el éter de todo lo dicho,
un elefante olvidado por la tierra,
volando sin gravedad
y angustiado por ello,
tan lleno de memoria que duele,
sin el recorrido,
sin el ancla de sus pasos.

Hoy me pesa la madera de mis valles,
noto los árboles caídos, y las flores;
las que viven aún,
están respirando el aliento que me queda.

No sé adonde se fueron mis ríos,
ni qué criatura salvaje asustó mi eco,
ése que solía volver a mi hombro
después de alzar vuelo y recorrer lo imprevisto.

Aquí estoy hurgando en la arcilla del planeta,
encontrando a ratos algunos de mis huesos,
a ratos, los fragmentos astillados de mi juicio.

Isabela Méndez N.Y 2003

Título del poema: Minuto de lluvia. ( Perteneciente a la serie de poemas de Nueva York – 2003).
Título del dibujo: Cosas del agua
Técnica: Tinta sobre papel.
Poema y dibujo de Isabela Méndez © ®